Paris, 2150. Trente jours de feu continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une vulgarité lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans aigreur, mais sans répit, couvrant les vitres d’un store chronique, noyant les rues marqué par une jour grise. Les égouts débordaient, les ponts disparaissaient, et https://trumanu998jym5.izrablog.com/profile